lunes, 7 de diciembre de 2015
Últimos días de diciembre
Últimos días de diciembre
Dos pichones tiene un nido en el jardín,
los padres van y vienen con insectos,
Bochelli con su voz me eriza,
todo es verde bajo el sol
en los últimos días de diciembre.
Hay futuro para echar a volar,
hay alimento para cuerpo y alma,
todo florece en el calor que da vida.
¿Acaso, no vale una lágrima de emoción?
sábado, 21 de noviembre de 2015
sábado, 14 de noviembre de 2015
viernes, 16 de octubre de 2015
¿Qué opino...?
¿Qué opino me preguntas? ¡Qué siento! Debo
responder, si acaso encontrara palabras que puedan expresarlo.
¿Es posible que algún simple mortal pueda arrogarse el describir el latido, el aliento de una poesía dedicada?
El poeta se sublima a sí mismo. Enfoca su prisma hacia el sol o la luna y tañe las vértebras, el costado más tierno.
¿Qué vanidad de amor sería, creerse el todo y la nada si somos mendigos del corazón?
Nos espejamos en las letras y nos mentimos en la imagen del otro.
Los dioses de las ansias, son dioses que alucinamos.
¿Es posible que algún simple mortal pueda arrogarse el describir el latido, el aliento de una poesía dedicada?
El poeta se sublima a sí mismo. Enfoca su prisma hacia el sol o la luna y tañe las vértebras, el costado más tierno.
¿Qué vanidad de amor sería, creerse el todo y la nada si somos mendigos del corazón?
Nos espejamos en las letras y nos mentimos en la imagen del otro.
Los dioses de las ansias, son dioses que alucinamos.
domingo, 20 de septiembre de 2015
domingo, 6 de septiembre de 2015
¿Qué es ser poeta?
¿Qué es ser poeta?
¿Se es escribiendo poesía o se es en la actitud de lo cotidiano, de tomar la vida?
¿Solo lo literario define lo poético; o es la sensibilidad de la expresión en cada tarea que realiza?
¿Acaso, no es poesía un toque de pluma, un beso que erice, acercar el calor en una caricia, diluirse despacio en el otro, acunarse lentamente hasta que desaparece el mundo?
¿Qué es la poesía sino la sublimación de los sentidos? Sólo eso, no importa con qué se haga, importa lo que no se toca, no vemos; sólo lo que sentimos.
Se puede ser poeta cuando no se escribe.
Sé poeta de la vida entonces.
¿Se es escribiendo poesía o se es en la actitud de lo cotidiano, de tomar la vida?
¿Solo lo literario define lo poético; o es la sensibilidad de la expresión en cada tarea que realiza?
¿Acaso, no es poesía un toque de pluma, un beso que erice, acercar el calor en una caricia, diluirse despacio en el otro, acunarse lentamente hasta que desaparece el mundo?
¿Qué es la poesía sino la sublimación de los sentidos? Sólo eso, no importa con qué se haga, importa lo que no se toca, no vemos; sólo lo que sentimos.
Se puede ser poeta cuando no se escribe.
Sé poeta de la vida entonces.
jueves, 20 de agosto de 2015
SOMOS - Poesía
De mis "Poesías Sueltas":
SOMOS
SOMOS
Somos la gran novela, creadores y
protagonistas. Lo insondable dice:”somos artífices de nuestro destino”, pero
analfabetos en el arte de vivir, de llevar la vida. ¿Dónde hay escuelas para
aprender?, ¿qué maestro tan sabedor de lo que sí, de lo que no?, ¿dónde está el
diccionario del libre albedrío?, si a veces se me antoja que somos marionetas
de ángeles caídos.
La vida es solo una libreta de
viaje, cuando regresas a lo ya visto, nunca es lo mismo, las piedras cambiaron
sus formas, el sol ya no alumbra las mismas aristas.
Vamos pintando las huellas; ¡que
perdure el nombre del que ha pisado! En vano, el viento que bate el almanaque
con suavidad las va borrando a medida que los genes se renuevan.
A veces, quedan datos, escombros, un
monolito quizás; una pizca de un rapto, una locura, vanidades. Sólo lo que
quedó afuera; lo que había dentro, se desparramó en cientos de teorías. Ninguno
sabe lo del después con certeza, tampoco lo de ahora cuando el amor es
desquicio, la ausencia del otro es agujero, suicidio. No explican, diferencian
a los locos de las artes, de los laburantes que no salen de la rueda que los
machaca en el trapiche de la codicia. Asimismo, cada uno en su locura o en su miseria,
tira migas a las palomas y se va con ellas cuando vuelan.
sábado, 1 de agosto de 2015
Viento hechicero - Poesía
Viento hechicero
El
viento es hechicero, de brujas,
enreda
cabellos como pensamientos,
lleva
en cada hoja mensajes,
recuerdos
de hogares encendidos
y
revuelcos a la llama.
Murmura
en los eucaliptos, canta,
musicaliza
tiempos cálidos.
Corazón lejano - Poesía
Corazón lejano
La
sola es virgen del martirio
en
el frío de la casa,
el
corazón se consume en espera
entre
leños de hogar,
el
té de rosas no trae calor de abrazo.
Los
trinos en la niebla
dicen
de un corazón lejano,
con
una regla sin fin
mide
la distancia en latidos.
martes, 7 de julio de 2015
El que nunca se ha ido
El que nunca se ha ido
Los
árboles agitan sus melenas,
un
corazón espera.
Por
la calle de los eucaliptos
levantan
polvo zapatos con fatiga,
viene
quien nunca se ha ido,
silba
la canción de siempre
en
tono alegre,
trae fresco el jazmín
en
el ojal izquierdo.
La
mirada en el paisaje
tiene
nostalgia marinera,
no
trae regalos en valijas,
regresa
el pecho de nido
a
la dueña que espera
y
una flor cortada en el camino.
En
la ventana detrás de las cortinas
el
almanaque pierde las hojas
y
el café, tiene dos gotas
de
sal alegre.
domingo, 10 de mayo de 2015
Duende
Duende
Anda el duende
a la vera del río corriendo teritos,
despeina sauces,
hace remolinos de arena,
vuela capelinas a caminantes distraídas.
Susurra al oído palabras
que hacen perder el paso,
lame la piel para calmar el sol.
Escondido en la espesura del monte
con la flauta emplumada
envía melodías silvestres
en juego de escondidas.
Ella no imagina que el travieso
es el de las palabras
escritas con rocío.
domingo, 1 de marzo de 2015
Tatoo
"...para que el alma dentro del alma pueda fluir aunque primero pase por el cuerpo."
John Donne
Canal 15
Tatoo
Tatoo, tatoo...
Obsidiana o espina,
costurón tribal,
dolor
y sangre de identidad y fe.
Tatoo, tatoo...
Torsos, brazos, rostros,
desnudeses o vivientes papiros,
fieras, aves, reptiles,
monstruos estéticos.
Tatoo, tatoo...
Rojo, azul, amarillo,
nombres,a amores;
musculoso lenguaje,
impacto de posmodernidad.
Tatoo, tatoo...
Colibrí hecho aguijón,
borado, identidad;
permanencia en la piel
aflorando un grito profundo.
John Donne
Canal 15
Tatoo
Tatoo, tatoo...
Obsidiana o espina,
costurón tribal,
dolor
y sangre de identidad y fe.
Tatoo, tatoo...
Torsos, brazos, rostros,
desnudeses o vivientes papiros,
fieras, aves, reptiles,
monstruos estéticos.
Tatoo, tatoo...
Rojo, azul, amarillo,
nombres,a amores;
musculoso lenguaje,
impacto de posmodernidad.
Tatoo, tatoo...
Colibrí hecho aguijón,
borado, identidad;
permanencia en la piel
aflorando un grito profundo.
Poesía fonética
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domingo, 18 de enero de 2015
Caminata
Caminata
Camina
bajo el sol con paso rápido
gotea
gramos de ilusión.
La
capelina va saludando
a
gente que sus ojos no encuentran.
Los
pensamientos divagan en la música
sumergida
en los oídos.
Rutina
previa que el verano
desnudará
sobre la arena.
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