domingo, 6 de septiembre de 2015
¿Qué es ser poeta?
¿Qué es ser poeta?
¿Se es escribiendo poesía o se es en la actitud de lo cotidiano, de tomar la vida?
¿Solo lo literario define lo poético; o es la sensibilidad de la expresión en cada tarea que realiza?
¿Acaso, no es poesía un toque de pluma, un beso que erice, acercar el calor en una caricia, diluirse despacio en el otro, acunarse lentamente hasta que desaparece el mundo?
¿Qué es la poesía sino la sublimación de los sentidos? Sólo eso, no importa con qué se haga, importa lo que no se toca, no vemos; sólo lo que sentimos.
Se puede ser poeta cuando no se escribe.
Sé poeta de la vida entonces.
¿Se es escribiendo poesía o se es en la actitud de lo cotidiano, de tomar la vida?
¿Solo lo literario define lo poético; o es la sensibilidad de la expresión en cada tarea que realiza?
¿Acaso, no es poesía un toque de pluma, un beso que erice, acercar el calor en una caricia, diluirse despacio en el otro, acunarse lentamente hasta que desaparece el mundo?
¿Qué es la poesía sino la sublimación de los sentidos? Sólo eso, no importa con qué se haga, importa lo que no se toca, no vemos; sólo lo que sentimos.
Se puede ser poeta cuando no se escribe.
Sé poeta de la vida entonces.
jueves, 20 de agosto de 2015
SOMOS - Poesía
De mis "Poesías Sueltas":
SOMOS
SOMOS
Somos la gran novela, creadores y
protagonistas. Lo insondable dice:”somos artífices de nuestro destino”, pero
analfabetos en el arte de vivir, de llevar la vida. ¿Dónde hay escuelas para
aprender?, ¿qué maestro tan sabedor de lo que sí, de lo que no?, ¿dónde está el
diccionario del libre albedrío?, si a veces se me antoja que somos marionetas
de ángeles caídos.
La vida es solo una libreta de
viaje, cuando regresas a lo ya visto, nunca es lo mismo, las piedras cambiaron
sus formas, el sol ya no alumbra las mismas aristas.
Vamos pintando las huellas; ¡que
perdure el nombre del que ha pisado! En vano, el viento que bate el almanaque
con suavidad las va borrando a medida que los genes se renuevan.
A veces, quedan datos, escombros, un
monolito quizás; una pizca de un rapto, una locura, vanidades. Sólo lo que
quedó afuera; lo que había dentro, se desparramó en cientos de teorías. Ninguno
sabe lo del después con certeza, tampoco lo de ahora cuando el amor es
desquicio, la ausencia del otro es agujero, suicidio. No explican, diferencian
a los locos de las artes, de los laburantes que no salen de la rueda que los
machaca en el trapiche de la codicia. Asimismo, cada uno en su locura o en su miseria,
tira migas a las palomas y se va con ellas cuando vuelan.
sábado, 1 de agosto de 2015
Viento hechicero - Poesía
Viento hechicero
El
viento es hechicero, de brujas,
enreda
cabellos como pensamientos,
lleva
en cada hoja mensajes,
recuerdos
de hogares encendidos
y
revuelcos a la llama.
Murmura
en los eucaliptos, canta,
musicaliza
tiempos cálidos.
Corazón lejano - Poesía
Corazón lejano
La
sola es virgen del martirio
en
el frío de la casa,
el
corazón se consume en espera
entre
leños de hogar,
el
té de rosas no trae calor de abrazo.
Los
trinos en la niebla
dicen
de un corazón lejano,
con
una regla sin fin
mide
la distancia en latidos.
martes, 7 de julio de 2015
El que nunca se ha ido
El que nunca se ha ido
Los
árboles agitan sus melenas,
un
corazón espera.
Por
la calle de los eucaliptos
levantan
polvo zapatos con fatiga,
viene
quien nunca se ha ido,
silba
la canción de siempre
en
tono alegre,
trae fresco el jazmín
en
el ojal izquierdo.
La
mirada en el paisaje
tiene
nostalgia marinera,
no
trae regalos en valijas,
regresa
el pecho de nido
a
la dueña que espera
y
una flor cortada en el camino.
En
la ventana detrás de las cortinas
el
almanaque pierde las hojas
y
el café, tiene dos gotas
de
sal alegre.
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