Dibujo a fibra
miércoles, 2 de abril de 2008
POESIA
Juramentos de arena
“…cuando me hablan de ti, es como si me perfumaran la cara con hojas de mirto…”
Alfredo Veiravé
La brisa trae un tiempo de flores
almanaque de surcos con soles y heladas
un destiempo que marca su camino.
Por la borda de su cuna marina
cada lance es un rezo
la telaraña procura anhelos
ariscos temblores de escamas.
Cuando el agua
es quieta como aceite
y las voces no tienen distancias
recoge de los camalotes
aquella pasionaria en el pelo
besos y un revuelo de soledades
contra un sauce caído.
Juramentos en la arena.
Instantes escritos con trazos de eternidad
en el púrpura y oro del atardecer.
“…cuando me hablan de ti, es como si me perfumaran la cara con hojas de mirto…”
Alfredo Veiravé
La brisa trae un tiempo de flores
almanaque de surcos con soles y heladas
un destiempo que marca su camino.
Por la borda de su cuna marina
cada lance es un rezo
la telaraña procura anhelos
ariscos temblores de escamas.
Cuando el agua
es quieta como aceite
y las voces no tienen distancias
recoge de los camalotes
aquella pasionaria en el pelo
besos y un revuelo de soledades
contra un sauce caído.
Juramentos en la arena.
Instantes escritos con trazos de eternidad
en el púrpura y oro del atardecer.
SINTETICUENTO - Cuento breve
EL BUMERANG
Ernesto todos los días tiraba el bumerang, lo esperaba en el mismo sitio y lo arrojaba de nuevo, una vez, dos, tres, cinco, siete, varias veces.
Un día de ésos, el bumerang no volvió y Ernesto salió tras él en su búsqueda. fue la última vez que lo vieron.
Ayer el bumerang volvió y le pegó al perro de una vecina.
Ahora todos tienen la esperanza de que Ernesto también vuelva.
Ernesto todos los días tiraba el bumerang, lo esperaba en el mismo sitio y lo arrojaba de nuevo, una vez, dos, tres, cinco, siete, varias veces.
Un día de ésos, el bumerang no volvió y Ernesto salió tras él en su búsqueda. fue la última vez que lo vieron.
Ayer el bumerang volvió y le pegó al perro de una vecina.
Ahora todos tienen la esperanza de que Ernesto también vuelva.
NARRATIVA
¿Dónde guardo mis recuerdos?
Yo guardo mis recuerdos en la ramazón de los árboles.
No es un lugar común pero creo que es el más apropiado porque tienen algo de maternal, los acunan como lo hacían conmigo sentado en sus ramas, sostuvieron los nidos donde empollaron ilusiones y sacudieron veleidades a ramalazos en días tormentosos.
Tienen eso de relicario en maderas, sabias y trinos.
¿Qué otro lugar mejor puede ponerle música, darle la dulzura de frutas maduras, vestirlos de colores con suavidad de plumas?
¿Quién mejor demuestra con la mudanza de otoño que no debo permanecer aferrado a lo viejo y con la primavera florecer lo nuevo?
Solo que a veces, cuando llueve, cada hoja gotea algunos de ellos.
Yo guardo mis recuerdos en la ramazón de los árboles.
No es un lugar común pero creo que es el más apropiado porque tienen algo de maternal, los acunan como lo hacían conmigo sentado en sus ramas, sostuvieron los nidos donde empollaron ilusiones y sacudieron veleidades a ramalazos en días tormentosos.
Tienen eso de relicario en maderas, sabias y trinos.
¿Qué otro lugar mejor puede ponerle música, darle la dulzura de frutas maduras, vestirlos de colores con suavidad de plumas?
¿Quién mejor demuestra con la mudanza de otoño que no debo permanecer aferrado a lo viejo y con la primavera florecer lo nuevo?
Solo que a veces, cuando llueve, cada hoja gotea algunos de ellos.
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